Sin soneto...

Sin soneto...

Hoy decidida me senté a escribir sonetos,

pero mi alma no entendía que era eso,

yo le explicaba que contara cada verso,

y ella de lejos me fruncía el entrecejo.

Solo debía hacer fluir el sentimiento,

pero a mí, no me daba aquel terceto,

mi alma ofuscada me decía que parara,

pero yo, en realidad, no la escuchaba.

Solo miraba aquellas hojas arrugadas,

de tantos versos, que a mí no me rimaban,

y yo seguía en mi mente empecinada,

por evadir esa sinalefa obstinada.

Se hicieron largo los minutos y segundos,

y no podía a mi soneto dar tributo,

busqué en las letras hallar sus sustitutos,

pero el soneto se quedaba sin murmullo.

Aquellas sílabas a mí ya no me daban,

y en la fogata los cuartetos me miraban,

entre las llamas las hojas se quemaban

y de reojo los tercetos me juzgaban.

Y terminé escribiendo sin soneto,

a los maestros les dejo mis respetos,

en una esquina me aguarda el sentimiento

para escribir muy pronto aquellos versos.

Andrea Chica