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Farsante
Un poeta a ti te dicen,
porque escribes de amores,
pero poco sabe el mundo
de todas tus traiciones.
En las noches infinitas
enardecen tus pasiones,
y palabras deslumbrantes
recitas con clamores.
Si la luna a ti te viera
regalando su hermosura,
en las noches lloraría
de tristeza y desventura.
Si pudiera cada verso
desprenderse de su pluma,
encontraría otro rincón
que aguarde su mesura.
Porque triste desfallece
cada letra que promulgas,
y tan pronto como lees,
sin premura tú te esfumas.
Trovador de las mil rimas,
qué bien salen tus rutinas;
embelleces con gardenias
y claveles tus mentiras.
Andrea Chica